Prima di rialzarmi, lasciami urlare: oggi
io non ho sentinelle, ho solo abiti larghi in cui nascondermi.

Urlo l’ingiustizia dei ricchi che fanno i buoni, 

il mio urlo si scontrerà contro un muro di indifferenza, 

ma urlerò lo stesso, lo stesso, io protesto, io invoco

come nell’antico testamento, la vendetta di Dio, che vede, che vede,

e ascolta il mio grido.
Avrò misericordia degli ipocriti tutti, quando mi sarò rialzata.

Ma adesso, in terra, io posso, io voglio urlare.
A te, che fai sempre finta di aiutarci, ma prima valuti

quale sarà il tuo tornaconto.

A te, specialista delle belle parole, butti gli avanzi e poi scompari,

(il febbricitante cane randagio li consuma, felice,

e poi continua a navigare nel buio, senza amore

reciproco.)

Proprio a te, che passerai queste feste al mare con figli e nipoti,
Che quel cane randagio ti sia fantasma negli incubi delle tue notti,

Che tu possa capire, ma un attimo troppo tardi,

Che tu possa sentire fame, sete, abbandono e solitudine,

Che la mano che non hai teso possa caderti di netto, 

Che tu possa vivere in un respiro, tutto il dolore di anni del povero

Che ogni tua parola e pensiero di giudizio possa trasformarsi nella tua malattia

Quotidiana, e non ti dia pace, non ti dia pace, mai pace, mai.

(Adesso mi rialzo intanto fammi finire, ti prego, la rabbia mi serve a tenere dritta la mia schiena)
Tu, che neghi la condivisione che potresti dare al povero,

Tu, ricordati, che nell’eternità sarà il contrario.

Sarai meravigliato e addolorato, perché ti credevi tanto giusto, tanto buono.
Sarebbe stato questione di un attimo, per salvare un fratello.

Lo sguardo stanco e le righe tese del viso benedetto del povero che amo,

Ti siano accusa e condanna eterna.
E adesso mi alzo, e ti perdono. 

Ma non lo scrivo qui.